Ciervos, Corzos y Gacelas

Estoy jodido y me siento idiota
En este mundo tan estúpido,
La situación me está aplastando,
Soy sólo desesperación.
Pero tú, pero tú, pero tú
¡Me limpias!

Mil veces veo a sus payasos locos
Jugar con armas de verdad,
Mil veces veo a su rebaño imbécil
Y siento el asco que me da.
Pero tú, pero tú, pero tú
¡Me limpias!

Quiero mirarte,
Quiero que me mires,
Quiero tocarte,
Quiero que me toques
Y después,
Y después quiero jugar...

Yo y tu cuerpo,
Tú, y mi corazón.

¡La realidad de nuevo me golpea
Y mi cerebro no lo acepta!

Tengo celos de la muerte
Que nos separará,
Tengo miedo de perderte
Y no temo a nada más
Por eso yo necesito estar en ti,
Yo, entenderte sin hablar.

¡¡Y que se vayan a la mierda todos!!

(LaPollaRecords)

Entre Paredes (Siempre)

Si las paredes hablasen,
¿kontarían lo ke nos kisimos?
El otoño voló, komo tantos otros
ke he olvidado entre veranos e inviernos,
en un kuarto oskuro te amé sin tokarte,
antes de ke brillase la luna te akaricié sin saberlo,
si las paredes hablasen...
¿kontarían lo ke nos hicimos?
¿dirían ke fue diciembre y fue verano,
ke fuimos viento y kalma, sol y luna,
fuego y agua, mar y playa,
kuerpo y alma al mismo tiempo?

Mïnï Pöemas

Alegrome de habitar en el olvido,
de haber sabido sukumbir a sus terribles enkantos,
y de volver a sonreír kuando me kruza la mente un rekuerdo.
Y pasear
kon ambas manos ya libres de miedo.
.
Tú eres la kasa de mis ventanas,
las piedras bajo mi río...
[y el mar en el ke para]
.
Los niños no temen las rejas,
son eternos.
Los niños tienen todo el aire
del cielo.
.
No kiero eskribir poemas rojos,
sino eskribir de día,
cuando el algodón kalienta,
y por la noche
sólo kontemplarte,
preciosa Luna.
.
Por las kalles del mal
a perderme,
por la maldita senda voy
de los ke nunka vuelven.
.
Mis ilusiones, mis esperanzas, mis deseos,
aunke la soga me apriete, mis sueños.
.
Inevitablemente, todo viene a ser lo mismo,
todo viene a dar lo mismo,
porke, de una manera hermosa,
todo somos uno.
.
Kon lo ke nos hemos dado
ya no me kedan dudas,
kon lo ke hemos tenido,
no me importa, estoy desnuda.

¿Qué es lo que te molesta?

¿Te molesta que camine sin prisa por la calle?
Paso a paso, cada metro en dos segundos,
¿te molesta que disfrute o que camine despacio?

Voy cargada de tristeza y dudas, no es lo mismo,
pero mi motor, lo que me mueve, es la alegría,
la esperanza de un pozo sin fondo de alegría
que o está por venir, o simplemente no existe pero me mueve.

¿Te molesta que recorra lenta estas calles?
¿Que me empape del olor y el sabor de esta tierra que alimento?
¿O lo que te fastidia es que no la combato ni me arrepiento,
que no me detiene ni me entretengo,
sino que sigo mirando su dura mirada a pesar de la lluvia y del sol y del tiempo?

On The Road

"Era un conjunto de circunstancias sin sentido lo que había hecho venir a Dean, y yo me fui con él también sin motivo ninguno. En Nueva York iba a la facultad y estaba ligado a una chica que se llamaba Lucille, una italiana muy guapa de pelo rubio con la que, de hecho, quería casarme. Todos estos años había estado buscando una mujer con la que casarme. No conocía a una chica sin decirme enseguida: '¿Qué tal será como mujer?' Les hablé a Dean y Marylou de Lucille. Marylou quería saberlo todo de ella, quería conocerla. Pasamos zumbando por Richmond, Washington, Baltimore y subimos a Filadelfia por una sinuosa carretera y hablando.
-Quiero casarme -le dije-, quiero que mi alma repose junto a una buena mujer hasta que nos hagamos viejos. Esto no puede seguir así todo el tiempo. Este frenético deambular tiene que terminarse. Debemos llegar a algún sitio, encontrar algo.
-Mira, tío -dijo Dean-. Hace años que te doy buenos consejos sobre el hogar y el matrimonio y todas esas cosas maravillosas relacionadas con tu alma.
Fue una noche triste; también fue una noche alegre. En Filadelfia entramos en una cafetería y comimos hamburguesas con nuestro último dólar."

(Jack Kerouac)

--ya no eskribo más ke mierda--

Ya no eskribo más ke mierda,
¡vaya una karrera literaria!,
kuando kreía ke empezaba a despuntar,
va la inspiración y se me akaba.

Me rekonkomo por dentro
de lo vacía ke está mi alma,
pues ni kon músika ni sin músika eskribo ya
más ke frases hechas y chorradas.

No hay kien se apiade de mí,
es más, la gente se ríe en mi kara,
no hay zalamera musa ke me asista,
¡ni sikiera hay razón para enkontrarla!

Mis versos son empalagosos,
mi rima... hay ke aguantarla,
mi téknika y mi ritmo, kuando los hay,
son verdaderas chapuzas, por no decir auténtikas kagadas.

mi konkista del 2011

Todas las vidas son aburridas. El lento pasar del tiempo nos pesa a todos, en diferentes momentos. Y la continuidad tenue de sus minutos y sus segundos, cuando están vacíos. Por eso huimos de la vida en juegos, por eso existen el baile y la música. Porque, en el fondo, ninguno queremos vivir. Es difícil darse cuenta. Sin embargo nada es tan sencillo. Somos bien simples, todas las vidas son demasiado simples, todas. Y por eso existen las mentiras, y por eso amigos existe la muerte. Qué más da. Temer a la muerte sólo es otra forma de apreciar la vida, ese miedo es sólo un medio para no despertar. Pero yo escribo el himno de los desesperados, de los desengañados, de los que no estamos dormidos, yo… ¿qué voy a envidiarle yo a las cosas del destino? Me noto morir a pasos agigantados, más rápido de lo que crezco me muero. Ya he muerto. Como todos.

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"komo loka de alegría porke así es komo hay ke mirar la vida, kon el pecho lleno y las manos vacías!!"

(escrito el 30dic2010) Hoy puedo decir ke el 2011 ha sido el mejor año de mi vida... hasta el momento.

me di por perdida

Era una noche de abril, fría,
Eran las doce o así y estaba dormida.
Un rayo penetró en mi kabeza. No me di kuenta.
A la mañana siguiente me di por perdida.

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"El sueño, tan familiar en la infancia, en el que uno se encuentra ante un león y, debido a la postración lánguida de la esperanza y la energía vital, acaba siempre rendido ante el animal, y hace pública la secreta fragilidad de la naturaleza humana, revela su profunda falsedad de paria, da fe de su abismal capacidad de traición. Quizá ninguno de nosotros escape a ese sueño; quizá, como una penosa fatalidad, ese sueño se repita en cada uno de nosotros, generación tras generación, como la tentación original del Edén."
(Thomas de Quincey)