Después de un periodo de sekía, vuelven a rondar las golondrinas,
O los kuervos a tu alma, ke es lo mismo,
Y al pasar por tu garganta
El nudo de problemas y de rabia ke es la vida,
No hay nada komparable al desamparo, no hay desahogo
Posible para kien sabe.
Duerme el instinto en el lugar más eskondido del kuerpo,
La razón se pudre, no keda nada ni hay konsuelo
Porke has komprendido
Ke ni los viejos ni los rinkones ni los niños
Guardan ya la luz inkieta ke tuviste en tiempos,
Porke ya no está en el mundo.
Ya sólo pueblan sinsabores los rekodos de tu mente,
Tu memoria es sólo nostalgia, y en la kabeza no enkuentras salida,
Víktima de tus rekuerdos.
No te juega una mala pasada tu tristeza, es la konciencia,
Ke kon vértigo kallado y kon afán enlokecido
Te ensordece.
Pudieron ser los pájaros kuando llegó el invierno,
Komo podría haber sido el niño ke fuiste, la muerte,
La traición o su lamento.
Pero sabes ke no: ha sido un arrebato kaprichoso del viento,
Ha sido la furia de vuestro mar en noches kortas,
Ha sido el humo, su mirada,
La krueldad eskondida en el desasosiego
Ke ha acechado un beso hasta konvertirse en semilla
De la lokura.
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